I loves U Porgy

Je me suis branlée à en devenir en nage. Peut-être dix ou quinze fois, à attendre la sueur, exsuder, boire de l'eau tiède que ça s'accélère, que ça se mette à bouillir les mains vibrantes à s'en croire paralysée. Il y avait des cons en bas, une bande de cons à la queue leu leu, trop endimanchés pour une boîte de nuit, peut-être du genre rallye privé ou merde à la suite, il y avait des couples, des garçons, des filles, et des filles aussi derrière à suivre ; en avoir mal aux pieds. Il était trop tôt pour une boîte de nuit, à moins qu'ils ne soient là les premiers à revenir de ceux que j'avais vus avant, passer dans l'autre sens, confirmant l'idée d'un aller-retour.

Quelques fois la nuit, le sommeil te dit qu'il est en trop, et tu crois que tu fais un accident vasculaire cérébral - en fait non, ce n'est pas à toi que ça arrive, c'est à moi, avec mes sourcils en gouttelettes. Pauvre merde je t'emmerde, je pourrais le répéter sur dix lignes, regarder les sons dans les yeux, écouter Nina Simone et devenir copine avec Jeanne Moreau. Je n'en ai rien à foutre pauvre conne de l'idée que tu penses du haut de tes cheveux ras que la littérature est faite pour raconter des histoires. Robbe-Grillet a su qu'un écran allait la lui griller (oh oh) - la place. C'est un peu trop pour ton cerveau qui ne dit rien pour se demander ce qu'il va bien vouloir dire ; il s'est enfourné dans les deux - remarque un peu ce beau champ lexical filé. Que les histoires qui racontent des histoires, tout le monde n'en a plus rien à foutre, et que la propagande a toujours fait chier. Pauvre merde je t'emmerde (pour la rime).

Indépendamment bleue, avec un chignon qui colle, il y en a qui se demandent pourquoi vouloir rechercher l'émotion, moi qui essuie seule la graisse sur les vitres. Une idée de rouler ta bosse et de voir les mares qui fondent, en fait d'émotion tu en as l'exposant, et ménager la chèvre et le chou, et il est gentil avec tout le monde et ne déborde pas trop quand ça chauffe. Et même sa chatte en chaleur qui gratte gentiment la porte en demandant la permission. Aventure humaine, c'est le syntagme, leurs chiffons trop secs d'avoir autant froissé. La poisse est le liquide au plus faible quotient de liquidité.

J'ai envie de te foutre en l'air avec ton cul en l'air, et tes airs d'automate, tes roulements de « r » en fond de ta gorge. Il n'est pas impossible de te voir en bas.

Sous peu.

lerederien@gmail.com